si fuera que por empezar todo se aclara, y al terminar se fuera oscureciendo, poco a poco inevitablemente, pasando por las gamas del gris hasta llegar al tan amado negro.
desde que el tiempo ya no inspira al dejarse llevar. la falta de mérito que desemboca en un accent gràve, para no quitarle autonomía al sonido nasal.
cuando es que uno acaba por comprenderse, reconociendo los momentos en que tiene que parar y pensar. cuando la metafisica deja su sentido conocido para descomponerse en un vaivén de estados de animo, de palabras y gestos vacios. si fuera sencillo escribir el propio manifiesto, que desde cualquier perspectiva fuera el mismo. cuando para pensar se usan horas de sueño, y el maquillaje del día va desapareciendo, dejando al aire las huellas de la realidad. Desde que no reconfortan los logros, pero al mismo tiempo se vive en la contradicción del eufemismo.
Desde que para imaginar un trasfondo válido, no encuentro mas que abrir un libro y soñar, las maravillas del pais de la trastienda. La familia de palabras que orienta pero no desahoga. Mas vale seguir en el análisis de un cuento sin rumbo, pero con algo seguramente pensado, ideado, imaginado y porque no querido, paro no ser ya igual, mas que a esa leve esperanza de que, al final, solo cuenta una cosa, y que seremos juzgados por ella.
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