¿Era o entonces un monstruo, una mancha sobre la tierra?

Sentada en la medianera, al límite, una pierna a cada lado. A la izquierda el optimismo de la rebelión, a la derecha el pesimismo de la resignación. Es el hombre que pelea en batalla, que lucha en el campo, que deja todo en juego. Es el hombre, que demanda, pues no espera solo, vigilara astuto cada rincón. La concepción de la soledad que ni puede considerarse primitiva, menos cavernícola, que es postulado moderno, egoísta, que le quita la pintura a la medianera del lado pesimista. El ojo derecho lagrimea, mientras mi rostro izquierdo se regocija. Convertirse en un excluido es tan inesperado, ser manipulado es tan naturalizado. A cada lado, un discurso contrario. Doblemente abandonada, a lo alto de la medianera, por Dios y por mi niñera, me encuentro como en el cadalso.

por aquí por favor...

- Bajate de la moto querés, te vas a matar!

Era tan obvio a los ojos del mundo. Un gesto desmedido, la incoherencia de los veinte años. Cuando uno reconoce las cosas, se hizo tan de noche. Las opciones son pocas, el camino sencillo para llegar a casa de la abuela; dar por finalizada la función en el corto plazo en el que baja tu mirada. El látigo impreso en mi espalda. De nombre la culposa. En el instante en que la lluvia de insultos me advierte de mi estupidez, retomo el camino fragoso, y ahí, donde me equivoco, el fiasco de que no me den la paliza. Endeudada, a cuenta de cambiar la ansiedad, me tiro del coche a quebrantar la levedad de casi agosto o de un potencial septiembre. Ya estoy ensañada con la idea del deber, pero me resulta degradante el ardor de mi cabeza, necesito un extintor que tenga misericordia de mi. Momentáneo el pánico. El reloj marca las doce, es hora de optar por ser princesa, o vulgar.

cara de bala

a lo lejos un clamor y parte de la inhibicion por afuera. te levantas del asiento a mi izquierda y te vas. a todos nos pasa que nos podemos sentir intimidados, si lo deseamos, con facilidad. siempre llega otra persona y el lugar o queda grande o queda chico. "Y te apoyas asi en mi pecho"... Y vomito imperfecciones y me dan arcadas de tu obviedad. Prefiero el silencio, prefiero la quietud y que no me hagan cosquillas. Nada nuevo trae la feria. quizas algun producto a menor valor. desde luego que no te sentis segura de vos. no lo dice sino tu manera de vestirte, tu forma de hablar, como te le avalanzas en un lugar tasn publico. que desastre pensar hasta donde llegas con tus gestos. que triste que ocupes mi cabeza con tanta boludez y con ese tonito de pelotuda que te brota por el fleco. gracias a que todo es mas importante a un viaje en tren, donde viste lo que querias, y apoyaste tu bolso en el asiento de al lado para que a nadie le quede grande ni le quede chico. No hay dudas. tenes cara de bala.

interpretando

Frente a la entrada, te discutí, te pegué, te mordí. Un cúmulo de pensamientos contradictorios, el rostro me delata. Te encaprichaste, me retaste, me escupiste, te irritaste. Un golpe en el medio del estómago y te leo tan fiel a lo que ya conozco. Minutos de charlas estrafalarias, hasta que sucumbo en responderme las preguntas que te he hecho. Todo el día vigilando bajo la línea del horizonte. Hasta desviar la mirada y ver en el cielo el cruce de diagonales entre un cable de luz y una antena. Es el momento exacto en que descubro que mi cuarto es un desorden, que son insuficientes mis cuidados, que el mundo esta pendiente de lo evidente, y cuantas ganas tengo de dormir bajo la frazada. No desprecio los intentos por despertarte. El frío me hace fumar de más- meditar acerca del sentido de encontrarte bajo la sábana alguna mañana de rutina o envolverte en un sueño de viajantes que no le devuelven nada a nadie. Objetivo pequeño el de concebir al universo como sensato. Y es todo un certamen encenderte en la osadía de vibrar. En la ribera de mi mar, manifiestas la verdad con un silencio y un abrazo. Si te quito la ropa es sólo la metáfora de cuanto me gusta verte despojado.

te quiero, te odio?

un vuelco, la esquina,un giro más. seguí camino y como en primavera otoño, no miro vidrieras nunca. te pinto un cuadro rojo. por días, desde hoy. por la autopista miro las ventanas del hospital. atraviesan los recuerdos de la navidad. no tenía ganas de vivir. un viaje agotador y todas las palabras son pocas. me tiento una y otra vez a despilfarrar la angustia. el vidrio vibra, no quiero quedar a mitad del paseo.

No creíamos que fuese necesario decirlo, entonces omisión. Cut, there, justo en ese instante en el que todo puede volverse confuso. Ada tan llena de lamentos vistiendo su pollera alargada, que le hace verse más flaca de lo que es (eso que es una Olivia de tes trigueña y ojos claros). Yo lleno de vicios como lo acostumbrado desde mis quince años con el piloto gris, y los zapatos gastados de tanto caminar. Andabamos por la boulevard de la bella villa al noroeste del conurbano. Un bolso en el que Ada lleva todo lo imprescindible- una bic azul, un bloc de hojas blancas, un espejo y las llaves para volver a la guardilla donde residimos. Ada y yo nos conocimos un julio pasado, algunos años previos a que yo dejase de trabajar en las oficinas de la fábrica de jeans, y decidiese dedicar mis horas, lisa y llanamente a contemplar el mundo. Luego le devuelvo al mundo mi visión de lo contemplado, y Ada es la primera en escuchar mis relatos. Cuando los relatos pasan a tener un poco de historia, y tras algunas correciones que les hago sólo las tardes de sol, pasan a manos del editor que es el encargado de que Ada y yo tengamos dinero por unos meses más para seguir comiendo. Esa tarde de sol caminando el boulevard en busca de encontrar el lugar indicado para que yo corrigiese algunos escritos, mientras Ada se miraría en el espejo contando todas las imperfecciones de su rostro, esa mismisima tarde veníamos hablando de nuestro primer amor. Y en ese momento en el que debíamos confesar o mejor definir nuestra relación preferimos cortar la charla. Siempre fuimos de esa gente que prefiere ver lo que viene sin reglamentos. Ni pensar en hablar de lo que ha sucedido, por eso nunca supe como es que empezamos a hablar de nuestro primer amor después de casi dos años de convivir... La inseguridad que mata, la palabra que no debe ser más que un plus, y en ese instante cut.

-No me gustan sus ojos -se obstinó Josiane-. Y además que no te mira, la verdad es que te clava los ojos pero no te mira. Si un día me aborda salgo huyendo, te lo digo por esta cruz.

Cortázar Julio: "Todos los fuegos el fuego", Ed. Sudamericana. Argentina. Año 1986. Pag. 138.

se puso un tapado de piel en los pies de la cama para no tiritar. un resfrío le consumía los días. el día se inundaba de novelas brasileras y venezolanas. las noches eran heterogéneas. sin trabajar sin salir de casa. la señora que le limpia le hacía las compras. hacía una semana que venía así ya eran las 23:37. día viernes, la autopista que se ve desde lo de Renata lo refleja, muchos son los autos que se dirigen hacia la Capital. llega una voz del pasillo. una voz grave cantando desde el pasillo, pero en un tono bajo como si desease que nadie le escuche. Renata que siempre fue un oído biónico le detecto. no pudo ir contra su deseo, aunque con un poco de miedo, fue a ver por la mirilla de que se trataba. allí parado frente a su puerta estaba Alberto el portero de la empresa en la que trabaja Renata. dando vueltas sobre su eje con un chocolate en la mano.

se reía

la expresión del off es tan tirada de la imaginación.

disfruto mantenerte poseso con la mirada.

los ojos reflejan cosas que no querés proyectar en tu conciencia.

las pavadas que me agitan son tan pobres para ser transmitidas.

hoy despertás cantando. la sonrisa renovada.

¿racionalidad o desamor?

Eso es lo que hace titubear a mi seguridad

Desajustando la historia con la subjetividad

Especulando capítulos por no hablar de más.

deal

te veo correr y no entiendo porque. me decis que en tu mundo no hay llanto y lo entiendo. nunca te pude imitar
desde la cama la vista es perfecta. tantos sueños me golpean bajo y reconozco que no fue lo mejor que te pude dar.
aprender a existir, una complicacion de ser (en) vivo.
por demás esta explicarte que lo que no viene solo no sirve. aunque si se tomó prestado puede que valga la novedad.

blac

se dejo sentir como tantas otras mañanas en las que nadie daba vueltas y podia concentrarse.
la mitad del amor se habia corrido para dejar que todo fluya normalmente.
como si nada, de una noche boca arriba surgian los olores del poeta preferido.
y desde aquella vez, en su cuarto, sola respirando nostagias, empezó a creer que no era lo mismo ser mujer.
sin titulo y como suena. para que mas si se desvanece en un abrir y cerrar de ojos. la energia y el tenebroso momento en que los pies dejan de tocar el suelo.
vaya si sabra de dolor.
se dejo morir como tantas otras mañanas en las que nadie daba vueltas y podia concentrarse.

Here comes the dawn

Ciudad capital. La gente no deja de gritar lo mal que está.
Mujeres caminando me cuentan como ayer dormiste con Cintia.
Pobre tu madre tener que bancarla en su casa. A tu padre no le afecta
porque le encanta mirarla. Quiero salir a comprar ropa. Compulsión.
Pero los ciudadanos gritando me advierten, que no hay cash,
los precios inflados y yo que nunca guarde más de diez centavos.
Humo, en ciudad capital, que llega desde el sur, desde el norte, desde adentro mío.
Humo que afecta a la visbilidad por metros, que me nubla el cerebro.
Humo que no es del pastizal, que son el roce de todos mis pensamientos.
Cada vez que llegas, desconstruís mi mundo, veo todo a tus ojos, y caigo...
Llamo desesperada a coquita, y de unas a otras nos fuimos lejos.
Widows in the afternoon

calla domingo

sabiendo que hacer para sobreponerte
la noche no dejo nada a la imaginación
desde las palabras dulces hasta las miradas que no hacian falta porque tan solo soñabas.
la guerra de a dos. se mezcla mi locura y tu estructura
casi descansamos uno en el otro por lo que no queremos ser.
me miras y me decis tantas cosas
que dudo te acuerdes mañana.
confio en la plegaria que haces todos los dias y en la que me convences de que vos sos diferente
esto no se llama de ninguna forma
solo un domingo más
sola dominga

no estoy sola desde que me dijiste que estabas ahí

sirenas

como la ensoñacion de un marinero

pasa por la esquina un patruyero, del temido y ansiado porvenir
se entremezcla con el fuego de una casa abandonada.

cierro la ventana que da a la calle como si el insomnio se fuera a quedar allí.. aunque no lo deje entrar por dias me dio vuelta.

y se rompe la estructura pero es igual.
la distancia no se acaba por un paseo en carro.
desde mi mundo las palabras pasan a otro nivel.
en la serenidad de la espera

sueña una sirena.

del recuerdo inalterable

cuando cerraste la puerta te diste cuenta que estabas errándole al camino. los objetivos distintos son el peor enemigo de una relación. hay amor, hay feeling, pero ella se toma un ticket a Tokio y vos preferís huir al DF. bajaste por las escaleras, sin darte cuenta que eran quince pisos. saliste del palier, afuera todo azulado, adentro lluvia. paraste un taxi entre Cabildo y Juramento. llamaste a la rubia al celular, preferías un día de plaza con ella, aunque no hubiese ni la mitad de lo tenías con Isabella. de ahí en adelante todo vértigo. un sin fin de propuestas misteriosas, de enredos sin sentido, para terminar llorando en un balcón de segundo piso, dónde sólo ves un patio de una casa abandonada, tomas whisky barato, y te acordás cuando cerraste esa puerta sabiendo que no se podía volver atrás. SALUD Y VOLUNTAD

del amor.

sobre ejercicios de ingles y acordes borroneados me toca escribirte hoy.
simplemente, en compañia de la soledad de la noche sin fundamento y el olor de la espera que se hace eterna.
las burbujas una a una van subiendo a la superficie y explotan todas, libres.
por mas que se cree la situación adecuada siempre es nimio el dolor.
ya no importa nada mas que un alma, a la intemperie, que por mas que corran por ella no reacciona.
saber el porque de las cosas, esperanza ridicula. que se posa sobre una mente cansada y la contempla, abatida por la frustracion del silencio ajeno que la acompaña y la consuela a su manera, haciendo que las artes sucumban a su intento de belleza.
Por mas que la vida llegue a sus limites mas perfectos, la energia cae en espiral, haciendose su participe primario, que destapa la uniforme circunferencia de nuestra crianza.
y asi, vuelve la misma imagen: las burbujas una a una dejan el fondo y van subiendo a la superficie para explotar todas, cada una a tu tiempo, libres y para siempre.

Matinal.

Desde la burbuja, el ícono resplandeciente, la sonrisa desfigurada, el ánimo cambiante.
Ahogó su nacimiento, la verdad revelada, el cúmulo de vida sin desparramo, pequeña, a la medida de un barril mediano de cerveza.
Lo siente debajo de sus pies. Empieza con un pequeño temblor, va subiendo por sus piernas, su cintura, torso hasat llegar a su cabeza. Y ahí lo blanco, lo perfecto, la nada que se contrapone y acumula realidad hasta que explota en mil colores.
Coherencia decía, quizas no tienen mis textos. Hacía ya varios años que el mundo reprochaba lo mismo. Hasta que el no entender paso a ser la gracia de los que aman la diferencia. Relajarse.. dejarse llevar. Hasta quedar atado, de manos y pies y allí cuando es hora de soltarse, buscar las herramientas para salirse de la irrealidad, de la realidad autoprobocada, del texto incoherente, del silencio y la no contestación. Esa es la clave de comprender todo, hasta lo que nos marea y no nos da ninguna solución.

como si morir fuese el paso decisivo

entre amar o no

te lo cuestionas todo el tiempo,

y si morís, y si muero?

prometo que no pase... y es mentira

porque no puedo prometerlo,

simulo convencida que eternamente

podes descansar en mi pecho.

supongo que no me lo creés

pero actuás y jugamos a que no hay tiempo,

y bailamos al ritmo de la melodía.

locos allá, locos acá, da igual,

un recreo para la soledad que traíamos.

exacciones ilegales

explota en la cabeza con el mas minimo chasquido. se aquieta un poco cuando se da cuenta de que la turbulencia no es autoprovocada. sueña dulce, suena al idioma de mis sueños, ese de los ojos cerrados.
no es fatal cuando intenta
se enturbia cuando se mas piensa
de la nada... de la misma nada de todas las noches.