Y me preguntan si soy europea. Que mi cara no es de acá, mi nombre no es de allá. 

Y me dicen que estoy a tiempo de cambiar de profesión. Que hay posibilidad de elegir aún.

Y me cuentan lo difícil de la experiencia de vida. Que los años son criaturas de la literatura.

Y me abrazan para jugar los niños. Que me creen de su edad.

Y me agotan con palabras ajenas, esas que se intentan mezclar en mi boca, que no me corresponden. Que yo tengo palabras, que son mías. Que sé que soy de acá, y me gusta así. Y que si puedo elegir lo que me de ganas de vivir. Que la niñez me dura aún entre frases viejas y canciones de otras épocas.

Gracias igual, pero sé que estoy a tiempo de crecer aún más...