La casa vacía, de tu voz, vacía de tu presencia, vacía de tu risa. Entró en tu cuarto, desarmado, tus cosas están en cajas. La oscuridad y el polvo me dan vértigo. Si ese cuarto era luz y bullició, y ahora es sólo ausencia. Y tu guitarra quieta, muda. Pero en mi interior, por fortuna, aún suenan tus cantos, como si me cantarás un arroró para que me llene de paz.
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