se puso un tapado de piel en los pies de la cama para no tiritar. un resfrío le consumía los días. el día se inundaba de novelas brasileras y venezolanas. las noches eran heterogéneas. sin trabajar sin salir de casa. la señora que le limpia le hacía las compras. hacía una semana que venía así ya eran las 23:37. día viernes, la autopista que se ve desde lo de Renata lo refleja, muchos son los autos que se dirigen hacia la Capital. llega una voz del pasillo. una voz grave cantando desde el pasillo, pero en un tono bajo como si desease que nadie le escuche. Renata que siempre fue un oído biónico le detecto. no pudo ir contra su deseo, aunque con un poco de miedo, fue a ver por la mirilla de que se trataba. allí parado frente a su puerta estaba Alberto el portero de la empresa en la que trabaja Renata. dando vueltas sobre su eje con un chocolate en la mano.

se reía

la expresión del off es tan tirada de la imaginación.

disfruto mantenerte poseso con la mirada.

los ojos reflejan cosas que no querés proyectar en tu conciencia.

las pavadas que me agitan son tan pobres para ser transmitidas.

hoy despertás cantando. la sonrisa renovada.

¿racionalidad o desamor?

Eso es lo que hace titubear a mi seguridad

Desajustando la historia con la subjetividad

Especulando capítulos por no hablar de más.

deal

te veo correr y no entiendo porque. me decis que en tu mundo no hay llanto y lo entiendo. nunca te pude imitar
desde la cama la vista es perfecta. tantos sueños me golpean bajo y reconozco que no fue lo mejor que te pude dar.
aprender a existir, una complicacion de ser (en) vivo.
por demás esta explicarte que lo que no viene solo no sirve. aunque si se tomó prestado puede que valga la novedad.

blac

se dejo sentir como tantas otras mañanas en las que nadie daba vueltas y podia concentrarse.
la mitad del amor se habia corrido para dejar que todo fluya normalmente.
como si nada, de una noche boca arriba surgian los olores del poeta preferido.
y desde aquella vez, en su cuarto, sola respirando nostagias, empezó a creer que no era lo mismo ser mujer.
sin titulo y como suena. para que mas si se desvanece en un abrir y cerrar de ojos. la energia y el tenebroso momento en que los pies dejan de tocar el suelo.
vaya si sabra de dolor.
se dejo morir como tantas otras mañanas en las que nadie daba vueltas y podia concentrarse.

Here comes the dawn

Ciudad capital. La gente no deja de gritar lo mal que está.
Mujeres caminando me cuentan como ayer dormiste con Cintia.
Pobre tu madre tener que bancarla en su casa. A tu padre no le afecta
porque le encanta mirarla. Quiero salir a comprar ropa. Compulsión.
Pero los ciudadanos gritando me advierten, que no hay cash,
los precios inflados y yo que nunca guarde más de diez centavos.
Humo, en ciudad capital, que llega desde el sur, desde el norte, desde adentro mío.
Humo que afecta a la visbilidad por metros, que me nubla el cerebro.
Humo que no es del pastizal, que son el roce de todos mis pensamientos.
Cada vez que llegas, desconstruís mi mundo, veo todo a tus ojos, y caigo...
Llamo desesperada a coquita, y de unas a otras nos fuimos lejos.
Widows in the afternoon

calla domingo

sabiendo que hacer para sobreponerte
la noche no dejo nada a la imaginación
desde las palabras dulces hasta las miradas que no hacian falta porque tan solo soñabas.
la guerra de a dos. se mezcla mi locura y tu estructura
casi descansamos uno en el otro por lo que no queremos ser.
me miras y me decis tantas cosas
que dudo te acuerdes mañana.
confio en la plegaria que haces todos los dias y en la que me convences de que vos sos diferente
esto no se llama de ninguna forma
solo un domingo más
sola dominga

no estoy sola desde que me dijiste que estabas ahí

sirenas

como la ensoñacion de un marinero

pasa por la esquina un patruyero, del temido y ansiado porvenir
se entremezcla con el fuego de una casa abandonada.

cierro la ventana que da a la calle como si el insomnio se fuera a quedar allí.. aunque no lo deje entrar por dias me dio vuelta.

y se rompe la estructura pero es igual.
la distancia no se acaba por un paseo en carro.
desde mi mundo las palabras pasan a otro nivel.
en la serenidad de la espera

sueña una sirena.

del recuerdo inalterable

cuando cerraste la puerta te diste cuenta que estabas errándole al camino. los objetivos distintos son el peor enemigo de una relación. hay amor, hay feeling, pero ella se toma un ticket a Tokio y vos preferís huir al DF. bajaste por las escaleras, sin darte cuenta que eran quince pisos. saliste del palier, afuera todo azulado, adentro lluvia. paraste un taxi entre Cabildo y Juramento. llamaste a la rubia al celular, preferías un día de plaza con ella, aunque no hubiese ni la mitad de lo tenías con Isabella. de ahí en adelante todo vértigo. un sin fin de propuestas misteriosas, de enredos sin sentido, para terminar llorando en un balcón de segundo piso, dónde sólo ves un patio de una casa abandonada, tomas whisky barato, y te acordás cuando cerraste esa puerta sabiendo que no se podía volver atrás. SALUD Y VOLUNTAD

del amor.

sobre ejercicios de ingles y acordes borroneados me toca escribirte hoy.
simplemente, en compañia de la soledad de la noche sin fundamento y el olor de la espera que se hace eterna.
las burbujas una a una van subiendo a la superficie y explotan todas, libres.
por mas que se cree la situación adecuada siempre es nimio el dolor.
ya no importa nada mas que un alma, a la intemperie, que por mas que corran por ella no reacciona.
saber el porque de las cosas, esperanza ridicula. que se posa sobre una mente cansada y la contempla, abatida por la frustracion del silencio ajeno que la acompaña y la consuela a su manera, haciendo que las artes sucumban a su intento de belleza.
Por mas que la vida llegue a sus limites mas perfectos, la energia cae en espiral, haciendose su participe primario, que destapa la uniforme circunferencia de nuestra crianza.
y asi, vuelve la misma imagen: las burbujas una a una dejan el fondo y van subiendo a la superficie para explotar todas, cada una a tu tiempo, libres y para siempre.

Matinal.

Desde la burbuja, el ícono resplandeciente, la sonrisa desfigurada, el ánimo cambiante.
Ahogó su nacimiento, la verdad revelada, el cúmulo de vida sin desparramo, pequeña, a la medida de un barril mediano de cerveza.
Lo siente debajo de sus pies. Empieza con un pequeño temblor, va subiendo por sus piernas, su cintura, torso hasat llegar a su cabeza. Y ahí lo blanco, lo perfecto, la nada que se contrapone y acumula realidad hasta que explota en mil colores.
Coherencia decía, quizas no tienen mis textos. Hacía ya varios años que el mundo reprochaba lo mismo. Hasta que el no entender paso a ser la gracia de los que aman la diferencia. Relajarse.. dejarse llevar. Hasta quedar atado, de manos y pies y allí cuando es hora de soltarse, buscar las herramientas para salirse de la irrealidad, de la realidad autoprobocada, del texto incoherente, del silencio y la no contestación. Esa es la clave de comprender todo, hasta lo que nos marea y no nos da ninguna solución.

como si morir fuese el paso decisivo

entre amar o no

te lo cuestionas todo el tiempo,

y si morís, y si muero?

prometo que no pase... y es mentira

porque no puedo prometerlo,

simulo convencida que eternamente

podes descansar en mi pecho.

supongo que no me lo creés

pero actuás y jugamos a que no hay tiempo,

y bailamos al ritmo de la melodía.

locos allá, locos acá, da igual,

un recreo para la soledad que traíamos.

exacciones ilegales

explota en la cabeza con el mas minimo chasquido. se aquieta un poco cuando se da cuenta de que la turbulencia no es autoprovocada. sueña dulce, suena al idioma de mis sueños, ese de los ojos cerrados.
no es fatal cuando intenta
se enturbia cuando se mas piensa
de la nada... de la misma nada de todas las noches.

damage

Mientras subía las escaleras pensaba en lo lindo de conocer ese lugar que su futura mujer estaba preparando. Había encontrado la llave en el modular de la casa de sus padres, quienes colaboraban con la joven en los preparativos. Era casi una fantasía la relación que guardan sus padres con su prometida. Ella los conquistó el día que la presentó, y ellos la conquistaron con los meses, cuidándola como a una hija. Ella había perdido a su padre de niña, con apenas cinco años, y a su madre a los catorce. Había vivido con su abuela en el interior del país hasta los dieciocho años que se mudó a la Capital. Y ahí, él la había conocido por unos amigos en común. Ya hace siete años de su noviazgo. Gerónimo, es hijo único, se recibió de abogado como su madre. Su padre es Licenciado en Literatura, y logró que la novia de su hijo, amante de la lectura, se dedique a ese estudio también. Ella estaba preparando el futuro nido de amor. Gerónimo aún no lo conocía, sería una sorpresa. Pero se adelantó. Subía las escaleras, se detuvo frente a la puerta, no aguanta la emoción- el corazón le golpea el pecho, hasta causarle dolor. Abre la puerta con los ojos cerrados. Se escuchan golpes. Abre los ojos. En el medio de la habitación una cama matrimonial que golpea contra la pared. El cuerpo de su padre montando sobre su futura mujer. Gimiendo y gozando no detectan la presencia de Gerónimo, hasta que el pobre cae desplomado al suelo. Muere de un infarto. La madre de Gerónimo mata a su marido de un balazo en el pecho. Nunca nadie supo qué pasó con la futura esposa.

tinta desparramada

De pronto la mujer debe con la palabra justa, austera, y paradojalmente pesada a la vez, inspirar todo el amor en ese hombre, pues de otra manera no logrará enamorarlo. Como si escribese esas palabras en su alma, con letra cursiva romántica de textos escritos en las bibliotecas de las abadías de mediados del siglo XIV. Esas palabras marcan al hombre; las mujeres que realmente enamoran a un hombre no permiten que ninguna otra escriba otra palabra en el mismo lugar. Nunca creí que exista un único en-amor en la vida. Pero lo que si creo es que hay quienes dejan monosílabas y quienes palabras mas largas, frases casi eternas, tomos completos, y podría insistir con esto. No todos nos dejamos fácilmente escribir el alma. Mucho menos aquellos a quienes les han dejado manchones de tinta negra, aunque es signo de que alguna vez se han dado la posibilidad de enamorarse.

todo en mi cabeza.

si fuera que por empezar todo se aclara, y al terminar se fuera oscureciendo, poco a poco inevitablemente, pasando por las gamas del gris hasta llegar al tan amado negro.
desde que el tiempo ya no inspira al dejarse llevar. la falta de mérito que desemboca en un accent gràve, para no quitarle autonomía al sonido nasal.
cuando es que uno acaba por comprenderse, reconociendo los momentos en que tiene que parar y pensar. cuando la metafisica deja su sentido conocido para descomponerse en un vaivén de estados de animo, de palabras y gestos vacios. si fuera sencillo escribir el propio manifiesto, que desde cualquier perspectiva fuera el mismo. cuando para pensar se usan horas de sueño, y el maquillaje del día va desapareciendo, dejando al aire las huellas de la realidad. Desde que no reconfortan los logros, pero al mismo tiempo se vive en la contradicción del eufemismo.
Desde que para imaginar un trasfondo válido, no encuentro mas que abrir un libro y soñar, las maravillas del pais de la trastienda. La familia de palabras que orienta pero no desahoga. Mas vale seguir en el análisis de un cuento sin rumbo, pero con algo seguramente pensado, ideado, imaginado y porque no querido, paro no ser ya igual, mas que a esa leve esperanza de que, al final, solo cuenta una cosa, y que seremos juzgados por ella.

No puede confiar en nadie, y a eso se le suma su paranoia. No cambia más. Habitación color crema, el sol que lo hace brillar todo. Un verano entero sin comer, aún de pie, vestido celeste de mucama, el pelo pajoso, descolorido, esperándolo. No te animás a confiar en ella sabiendo que podés hacerlo. Todos son excusas para hacer oídos sordos al nivel de comunicación logrado. La mass media que desconecta al hombre posmoderno, o modernamente tardío. Le pide un remis porque no tolera esa relación incestuosa, en las tinieblas de su propia conciencia. El problema no es mantenerse en la vida privada, es ser privado de su vida, y en consecuencia queda ella privada en manos de la ley, que no es más que la moral de él.

nobel

Desde la cama y con los ojos cerrados. La manta no cubre los pies y ese es el radio de la realidad: el frio. Supuse que no me escucharias gritar. Lo dije claramente con todas mis fuerzas, mismo si me daba vergüenza. Lo dije luego, bajito, como un suspiro, rendida. Llegada la hora, dispuesta a actuar. Bajo la vista para no sonrojarme. Por cuanto me dejo amar.
Abriendo la ducha, de reojo vi mi pelo enmarañado. Odio bañarme de mañana pero el salto creativo no llega cuando se lo espera dormida.
Caigo y bajo las escaleras de la estación. Corriendo como si llegara tarde, luchando con un vestido que no me hace mas linda. Basta de actuar. Desparramo promesas y dejo que me cataloguen mal. Soy un libro en la gondola de los dulces. Empieza por notarse en mis ojos que estoy dispuesta. Pero el mal humor que no es ciclo y la redacción en tercera persona no me hubieran delatado.
Vamos de nuevo. Claro que estoy dispuesta. Vuelvo a mirar hacia delante y acepto hablar con sinceridad. No tengo excusas que puedan ofenderte, sigo siendo lo naïve que creiste cuando me viste por primera vez. Ahora suena el reloj cada vez que pienso en vos.
La logica viene despues de la excepcion. Si convencerte fuera mas sencillo... apagaría la alarma y dormiría con vos.

lugar de radicacion

cabe en un día cerrado, con persianas bajas pero sacudidas de baja tensión. calidad incompareciente -de un rumor saca una espada. raya lo bohemio. es escueto lo que pueda decir de él. niños con chipacitos corren al kiosko a mostrarle a la poyera de mami lo que tienen como monitos ti-ti en off-show. bicicletas que destiñen y helados que sanan. el traslado que no vuelve. de la nada brota el espectaculo. la psicosis acompaña, pero en segundo plano. esto es, ya, ahora, lo esperable. de una dinamica incomprensible surge una voz: el piano quedó inutilizable. Las palabras sobran. nadie saca la ficha a nadie, te lo aseguro. un tilde esporadico y pastillas de menthol. la camara esta apagada. menos segunda instancia y mas acción. de rodillas me encuentro dormida. la seguridad per se no se transmite. Viste mi falta y no supiste que decir. en la provocación no hay silencios. menos de la mitad del persamiento se altera por la morbosidad de la conversación. Animadas las ideas corren por los pasillos oscuros de humo. Se interpone revocatoria. nada de lo que digas no tiene vuelta atras. aussi bien. bloques que ruedan. de esta parte para aca, no me perturbes. la esencia se contagia. deseo y ambiguedad. el año del conejo rabioso. dos cromosomas se unen pero no hay madre. revelame tu secreto, auqnue yo ya lo se. teoria de los actos propios. ¿de que lado de la balanza respiras? Inmersos en las afueras de la cuidad fantasmagorica, un bureau sin desperdicio. Mezcla entre esperma y realidad. Autoplagio sin culpa a merced de un lector conocido. Dulce rencuentro de besos y abrazos sin memorandum... allí soy.

soy un cubo (no)mágico.

Fragmentada. Me podés leer de atrás para adelante. Soy como Rayuela, como un relato fántastico, elegís cómo seguir leyéndome. El problema soy yo que no se cómo leerme. Un cubo mágico desordenado. Camino en medias, el piso frío me invade, congela mi idea de instalarme a ver pasar el día. En los cincuenta de optimismo, estoy en pausa. Un flashback de no elección que mantuve bien durante semanas- ya no sirve (gracias) de nada. De pronto quiero ser Castaneda (que antiguedad para retomarla en estos veintiun años). Lo único que encuentro es un cinco de basto. No hay perro, no hay agua, no hay don juan que me enseñe. La claridad la ví hace nueve, pero se oscureció. La cocina de mi mamá tiene la culpa, vuelve todo negro.